Sweet my Days

é isto. sou este farrapo de gente. [férias, please.. férias.]

.. ainda só arrumei meia-estante e já estou quase a desistir. É a minha falta de vontade e o telefonema de 40 minutos que a minha prima me fez desde Montpellier, que qualquer coisa serve de pretexto para a preguiça.

.. quarto da pequena comprado (lojas até às onze da noite de ontém), encomendado e entregue daqui a dias. Mais uns quantos acessórios, e mais umas coisas que ficam bem.. uma secretária/estante que finalmente vai ocupar o nosso escritório situado na faixa de gaza, mais uns armários que lá ão ficar um mimo.. e assim se dá cabo de um orçamento, mas paciência: tinha de ser. Agora, arrumar tudo. Essa é a parte que eu não gosto. Acho muito mais divertido andar na loja a escolher..

Não é pelo simples facto de vir aqui e vomitar o que me vai na alma, sem que me interrompam ou mandem palpites (podem fazê-lo, claro.. mas sempre é em diferido); não é pelo facto de ser muito mais cómodo poder estar ligada ao mundo sem ter que sair de casa, e poder fazê-lo despenteada, ainda de pijama sem ninguém a chamar-me de louca. O melhor de ter um blog não é vir aqui postar coisas bonitas, vestidos, músicas, pensamentos e sonhos. O melhor de ter um blog não é fazer de conta que isto é um diário dos tempos modernos. Não é pela popularidade, nem pela esperança que alguma editora nos ache piada e queira fazer disto um best-seller. Não é para saber quem é que tem mais jeito a escrever, nem melhor olho para a coisa ficar aqui toda bonitinha.. O melhor de ter um blog é ser lido. E com as nossas palavras alguém sentir o mesmo que nós sentimos. O melhor de ter um blog, são vocês. (obrigada, S. .. este é especialmente para ti.)

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Maneiras que é isto. Acordei mole, mais mole que as papas. Tenho uma casa inteira para dar uma volta (coisas que implicam panos do pós, aspirador, esfregona e balde e força nos braços), tenho de pensar numa maneira de redecorar um quarto que ali tenho que mais parece a faixa de gaza (é um misto de escritório, com quarto de arrumação, quarto de brincadeiras e onde passo a ferro), espero pelo Mr T. para irmos à Conforama ver de um quarto para a cachopa. Entre almoço e jantar e mais umas quantas coisas, tenho esta preguiça enorme.. tão grande que para aqui estou e já me devia ter ido embora.

..haja alegria!

Todos perdemos alguém na vida. Sem ter morrido, o meu pai achou que não queria mais fazer parte da minha vida, trocando uma familia por outra, assim como quem troca a roupa interior. Assim. Duro e frio como o aço. A minha filha tem quase 5 anos e ele, pura e simplesmente, não a conhece, porque não a quer conhecer. Eu, de caco a pó transformei-me em tudo e mais alguma coisa que possam imaginar. Batí no fundo e voltei a levantar-me porque as circunstâncias da vida não nos permitem andar sempre de rastos. Hoje sou uma pessoa diferente. Hoje há um grande buraco no meu peito, que não acalma por visitar um túmulo. Simplesmente nunca soube onde chorar uma pessoa que desapareceu da minha vida. E que era o meu herói. Não fiz luto, não o enterrei. Mas, tal como acontece com os mortos, deixei de ouvir a sua voz, de o ver, de o sentir, de me rir com ele, de me abraçar a ele, de dançar com ele. Tudo porque ele assim o quis. Já se passaram 5 anos e dói como se tivesse sido ainda há bocado. Tirei tod

 - Olha lá.. a viagem fica tão barata. E o Hotel? 4 estrelas, com Spa, cinco noites, baratíssimo. (ele ainda se levantou para vir espreitar o que eu lhe estava a relatar entusiasmada)  - hum-hum...  - Óh amor! Pronto. Vamos a Malta!  - Calma lá, que eu não sei se podemos tomar já essa decisão.  - Pronto. Já tou mesmo a ver que não vou ter férias.

1. a minha; (que é uma loucura, mas é o que se arranja e estamos felizes!) 2. a que os outros inventam; (que tantas vezes mais parece uma novela da TVI.. com tanto argumentista e realizador à minha volta, se a coisa pega, o Tózé Martinho nunca mais se endireita na vida) 3. a que a minha mãe acha que tenho! (já se vai contendo, mas aos 18 anos, a frase que mais ouvi daquela santa boca foi 'rica vida que tu tens!'.. obviamente mãe e filha a viver em realidades paradoxais! )

- .. já não tens idade para calçar essas coisas! (ainda bem que não lhe dei ouvidos)

Experimentem colocar o vosso companheiro, que o que no máximo consegue fazer na cozinha é ir buscar uns frangos assados à churrasqueira, em frente à televisão, quando assim por acaso (olha que coincidência!) está a dar o Jamie. E experimentem gabar os dotes culinários do moço. E reparem nas reacções. Não demora uns 10 nanossegundos para que o vosso master-chef da Telepizza, comece a pôr defeitos, a chamar-lhe nomes pouco próprios e a dizer que aquilo é tudo ficção. Rematem com «era um sonho ter alguém que cozinhasse assim cá em casa» e a ebulição fica completa. Ou amua e diz que já sabia que era um zero nesta casa, ou afina e diz que se quisesse também fazia aquilo. Agora, o tempero: desafiem-no para tentar fazer uma refeição daquelas. Resultado: «Sai mais caro comprar uma Bimbi às prestações ou irmos jantar fora?» .. é o karma. A culpa disto é da rica mãezinha. 

Ainda nem há quatro horas deixei o aeroporto, já aqui estou agarrada a um relatório que nunca mais é final e que já deveria ser há muito tempo, que tem de estar pronto e enviado amanhã pela fresquinha. E a vontade é mais que pouca, tanta que já me pavoniei pela casa umas três ou quatro vezes, já enchi a pança de salada fresca, já bebi um café longo, fiz umas 15 pausas, espreitei continuamente dois episódios do Spartacus (isto qualquer dia dá um post inteirinho só para o Andy Whitfield), tive xixi e sede umas duas vezes.. e nada. Relatório, que é bom, nada.. Tá bonito. amanhã quero ver quem acorda..

Andava eu a pedir aos santinhos todos por umas férias nas Caraíbas. Vai daí, São Pedro, que é um querido, manda-nos a trovoada, a humidade, o calor abafado, os chuviscos, os 30º graus à noite.. e os tubarões a dar à costa! Posso pedir mais? Se não vou para os trópicos, vêm os trópicos até mim. (:

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Pedem-me para fazer o pino e eu faço mortais encarpados. Pedem-me para produzir mais, eu produzo milhões. Pedem-me para vestir a camisola, eu visto a camisola, as calças, a roupa interior, o casaco e o boné. Pedem-me força, eu armo-me em super-mulher. Pedem-me compreensão, eu dou uma de Madre Teresa. Recompensas? ... (ainda estão a ouvir as moscas como eu?) ... .. as recompensas vão para outros. Provavelmete tão empenhados como eu. Ou não. É triste.

.. o que foi que te aconteceu? (depois dizem que a malta muda de casa..)

... no final da semana. Preparar-me para mais uma partida. Estou de volta no Domingo. Bom fim de semana, minha gente!

I like being a mess. It's who I am.

.. pelos menos na manicure.

Depois de comentar este post  , segui-se uma resposta que, no mínimo, me fez suspirar de desespero e resolver falar de trabalho (explicitamente) aqui no blog. Ora, aqui está ela: Então, vamos lá! Para quem não sabe, eu trabalho no aeroporto de Faro, já vai para 7 anos e picos. Diariamente tenho contacto com centenas e centenas de pessoas. A sua grande maioria, de nacionalidade inglesa, alemã e holandesa. Diariamente temos situações tão insólitas com os passageiros, que apesar de nos apetecer partir-lhes as rótulas e pisar-lhes a cabeça, temos de nos conter e manter o profissionalismo, porque o passageiro é o nosso cliente. E cliente que se quer que volte, tem de ser 'bem tratado'. Obviamente, um aeroporto não é o da Joana e não podem andar a fazer o que lhes apetece, nem achar que podem trazer tudo o que lhes dá na mona para bordo. É para isso que existem senhores e senhoras que se levantam às 2 e às 3 da manhã para ir trabalhar, no sentido que estes senhores e senhoras (vulg

Hollister Co.

.. santo supermercado das mães aflitas e super-ocupadas, que em três tempos põem na mesa uma lasagna boazinha, vá.. (lidl, que as lasagnas pré-feitas dos outros supermercados que já experimentei, não lhe chegam aos calcanhares, quanto mais ao tempero!)

                                      Pitbull - Rain Over me ft. Marc Anthony

There is no force more powerful than the will to live.

.. bolo de fubá, regado com um delicioso batido de morango. :)

.. uma delas, foi a aceitar o que a natureza me deu para exibir. Já fui adolescente, com as hormonas aos saltos, engordando e emagrecendo à velocidade-luz, cada vez que o coração acelerava ou tinha uma paragem por causa de desgostos amorosos. A quantidade industrial de chocolates e porcarias que comi, achando que as borbulhas passavam com Clerasil. As delicias que ingeri e se alojaram para todo o sempre nas ancas e no rabo, em forma de celulite. Fui mãe. Uma das mais incriveis experiências da minha vida. O meu corpo mudou para conceber a minha princesa. De pêra, passei a melancia. Os pés pareciam patas de elefante. O peito, bem, nem comento a força que a gravidade pode exercer num peito que amamenta. Demorei a ficar com o corpo habitual. E quando lá cheguei, por virtude de se me ter dado um achaque psicológico (essa história fica para outro dia), emagreci mais do que devia. Ao ponto de nem sequer gostar de me ver, esquelética que estava. Hoje, sinto-me bem com o corpo que tenho. E tenh

Hoje, a praia do Barril (Tavira) estava um espanto. Água quentinha, um pouco de vento para não torrarmos ao sol; boa gente, boa companhia. Um belo domingo, aqui passado..

O que é certo é que uma colega, no trabalho, espeta-me com um frasco de verniz e diz-me: "pinta! É um Rosinha bonito, fica bem!" E eu, qual amiba acéfala, vou nas cantigas desta gente. E, pimba, num momento de menos stress espetei com o rosa-choque nas amostras de unhas que tenho! Resultado: esconder as mãos de toda a gente, quando possível; acelerar o passo no fim do dia e ir a correr para o frasco de acetona como se fosse para tirar o pai da forca. Aqui fica a prova, para a posteridade, que euzinha, dona do seu nariz, jamais deverei pintar as unhas com as cores que as outras gostam.. Sob o risco de para alem de pirosa, as pessoas começarem a saber que eu nao tenho qualquer jeito para pintar as próprias unhas.

.. aqui vai o que realmente incomoda e ninguém têm coragem de o dizer! Haja alguém (maluquinho ou não) com sentido de humor..

... ou passas depressa ou eu vou parar a Tires por cometer uma loucura qualquer.. mais uma luso-descendente proveniente de lá France a dar-me cabo da paciência e é certinho como o destino.

Olha para a televisão e diz muito espantada: - Olha! A mamã está na televisão! Fui olhar e era a Julia Roberts.   (of course que fiquei vaidosa a triplicar, como é que a gaiata descobriu que a mãe é sosia da Julia, aliás, as pessoas costumam confundir-me com ela na rua. é ela e a Marta do Big Brother, é sim senhor! ..e o pai ainda andou ali uns segundos a micar as semelhanças.. casou com uma vedeta e ainda não tinha descoberto! )