Sweet my Days

[Vera da casa dos segredos 1, numa tentativa de ganhar a vida a cantar]

.. aqui vai o que realmente incomoda e ninguém têm coragem de o dizer! Haja alguém (maluquinho ou não) com sentido de humor..

... ou passas depressa ou eu vou parar a Tires por cometer uma loucura qualquer.. mais uma luso-descendente proveniente de lá France a dar-me cabo da paciência e é certinho como o destino.

.. quando dá por si sentada no sofá, em frente à televisão, a ver a Julia Pinheiro, a Ana Marques e o Cláudio Ramos numa tentativa frustada de fazerem humor, mascarados de espanhóis, a dançarem flamenco e a falarem portunhól. E a assistência a aplaudir. Vou ali mandar-me uns estalos na cara a ver se acordo.

Grândola. Fim de semana. Umas cinco da tarde. Estrada Nacional. Nós com fome. O Modelo-que-agora-é-Continente mesmo ali à mão de semear. Uma sandocha e um sumo vinham mesmo a calhar. Estaciona já o carro. Vamos lá embora. E eis que os nossos olhos se deparam com uma pérola do que é o típico portuguesinho (não havemos nós de ser gozados..). Sentado em cima do espositor das botijas de gás, fumava alegremente e descansadamente um inconsciente, que pouco ou nada deve saber sobre explosões e queimaduras graves. É o que temos. Quando não sabemos como havemos de dar cabo de nós, assim por acidente, inventamos.

E vou deixar-me disto, que isto não é um blog malicioso e os gostos são de cada um e isso tudo. Mas que era escusado, era..

.. esta amiga não quis fcar atrás da Beyonce. Senhores e Senhoras, Dapnhe Guinness antes de ir chocar ovos:

A Beyonce Isabel apareceu na noite da gala do Met em Nova Iorque com este modelito. O vestido, dizem, era extravagante. Eu cá acho que não era [simplesmente] o número da moça. Devia ser o único lá na loja e a rapariga, como gostou dele, quis trazê-lo mesmo assim, uns quatro números abaixo do 42. Quase que consigo ouvi-la, lá no seu closet: « Eu enfio-me nele ou não me chamo Beyonce Isabel! », enquanto se esfrangalhava toda para o conseguir fazer passar pelo rabo. Tenho cá para mim que a moça fez apneia durante todo o evento, pois respirar naquele aperto deve ser complicado. Já para se mexer, pois tá claro, precisou de ajuda. Enfim. Esta malta superstar gosta de estar sempre em alta quando se trata de fazer figuras tristes.

Eu quase que fiz um pacto comigo mesma. Não ia colocar aqui nada que tivesse a ver com o casamento dos bifes reais. Mas, fraca que sou, não resisti à tentação. A noiva ia muito bonita, não há dúvidas. A irmã da noiva estava deslumbrante, sem tirar o protagonismo da mana, conseguiu dar (e de que maneira!) nas vistas. A rainha (mais um bocadinho e parecia um ovo estrelado), a mãe da noiva, até a boa da Camila estavam como deviam estar, não fugindo ao que já é habitual.. Mas estas, as que se seguem, das duas uma: ou têm um gosto muito duvidoso, ou fizeram de propósito. Definitivamente, o que não vestir se não quiser ser apelidada de bobo-da-corte.

.. que me apetece encher-lhe a cara de estalos?!?

.. e estes malucos ganharam mesmo o festival. É quase o fim do mundo em cuecas.

Se há coisa que me deixa com os cabelos em pé, é ouvir determinadas expressões, ditas quase de propósito e exageradamente. Por exemplo, há dias, na pastelaria, uma senhora insistia em pedir um croissanito com fiambrinho e um cafézinho com leite . A empregada não percebeu à primeira e a senhora insitiu: um croiassaNITO com fiambrINHO e um caféZINHO com leite . Ao lado dela, na fila para ser atendida, as minhas tripas deram duas voltas. A empregada foi buscar o croiassant. Quer manteiga? Sim, fázfavor. E disse fiambre, não é? Sim, fiambrINHO . Não fosse eu uma moça educada, tinha-lhe dado com um murrinho no alto da pinha, que lhe passavam logo as manias de mudar o grau dos substantivos para o diminuitivo. Não me faz a continha?

.. deixa de fazer figuras tristes e parte para outra. O chunga-chique anda a ver se com aquele estilo todo ainda engata uma das manas das Azucar Moreno.

.. que as pessoas nas salas de espera tenham toques de telemóveis extremamente irritantes, tais como um carro de formula 1 a acelerar, nuns décibeis capazes de furar os tímpanos da estátua da liberdade e que, ainda por cima, demorem uma eternidade a atender a porcaria da chamada e fiquem ali a admirar o número que lhes está a chamar, tentando adivinhar quem será o número privado ou o 91 que não conhecem.. fico possessa.

É que quando ouvi o miúdo falar prós espanhóis, até me arrepiei toda.. [tristeza, senhores.. que tristeza]