Quando recordo Paris..

.. tenho sempre imensas coisas para falar. Porque é, digam o que disserem, uma cidade fantástica! Já tive a sorte de lá ter estado três vezes e mais trezentas voltaria, porque nunca se esgota a possibilidade de conhecer um pouco mais.

Mas, as minhas recordações turísticas sobre Paris, ficam para outra altura.

Hoje, enquanto preparava o almoço -a pequena ficou em casa, porque as tosses não a largam- lembrei-me da pequena Emma (que agora já não está assim tão pequena), filha da minha prima. Quando lá estivemos da primeira vez, a pequena tinha cinco anos. E era a coisa mais mimada pela avó. A mãe bem tentava reverter a situação, mas a sua passagem em casa dos pais, depois de um relacionamento falhado, o ter de voltar a partilhar paredes e tecto, levava-a a uma condição de subjugação e de encolher-ombros, que me fazia imensa confusão. A menina queria disfarçar-se todos os dias, a avó arranjava maneira. A menina queria ver o mesmo filme dez vezes seguidas, a avó deixava; a menina queria ficar a pé até às duas da manhã, a avó consentia.. o pior era na alimentação. Durante a semana que lá estive, nunca vi aquela criança comer um prato de sopa, uma peça de fruta, uma verdura no prato! Invariavelmente a coisa mudava entre massa com queijo ou frango ou peru com massa, uma vez por outra um pão com compota, bolos (muitos bolos) e croissants, snacks já preparados do supermercado, batatas fritas e queijo e sobremesas doces.

Num dos dias em que a levamos à escola, tentei perceber a ementa que estava na porta e espantem-se: massas, queijos, compotas e carnes fumadas! 

E, entretanto, estava eu na cozinha, a roer-me de problemas na consciência porque só ia pôr à frente da minha filha, para ela comer, sopa, douradinhos e arroz de ervilhas e uma maça! Sou doente ou não sou?